Dix jours comme promesse. Notre vaillant voilier breton, bien campé sur l’eau, était notre refuge. De Tromsø, la mer s’étendait devant nous, profonde et froide. Les Lofoten. Des rocs noirs et verts, se dressant hors de l’écume. Nous irions là-bas, et plus loin encore, jusqu’à Bodø. Pas de fioritures, juste le vent et la coque, et la certitude que chaque mile serait réel, chaque escale une vérité simple. Il était un fameux voyage. Il était un joli navire.